Años atrás me era fácil escribir,
Escribía mis pesares de amor,
Escribía sobre dolores escondidos,
Sobre cómo me afectaba el rededor.

Años atrás escribía sobre amores platónicos,
Amores pasajeros,
Amores perdidos en el tiempo;
Dolores que duraron años.

Hoy ya no me siento capaz
De improvisar un verso,
De admirar la noche
Hasta dedicarle un cuento.

Solía usar metáforas
Donde en la mayoría fui el viento,
Algunos amores fueron peces,
Otro fueron bosques, lluvia, lunas.

Hoy, no soy capaz de unirme al viento,
Hoy, al derramar lágrimas
No soy capaz de escribir bellos sonetos,
Me siento tan triste y sofocada.

Hoy ya no escribo
Ni con metáforas
Ni con nada;
Solo lágrimas inútiles.

¿Qué es lo qué pasó?
¿Acaso mi sensibilidad se esfumó?
Y, sí así fue ¿En qué momento?
Seguro se la llevó aquel bastardo,
El último que me lastimó.

No sé que sucedió,
Pero extraño escribir
Sobre mi amor platónico,
Sobre cualquier cosa que pasa al rededor.