A la vuelta de la esquina
de los sucios callejones,
camino entre falsas miradas
escupiendo sonrisas
en decepciones


Es solo el viento,
reticente y temeroso
que silva el lamento
el que acaricia el rostro.


Es el viento, el que arrastra
de cuando en cuando,
el olor a mierda
que lo envuelve todo.


Dejo de buscar flores
de pétalos negros
y bordes blancos.
Dejo de volar en las alas
de moradas golondrinas.


Me asomo por el borde
de los orillados ojos.
Aprieto los puños
para dejarlo todo.


Hay olores de infancia
y temores de futuro,
que se alargan como sombras
en un atardecer cualquiera.


Y es que el feo mundo
se agiganta a la vista,
con grosera pestilencia
escarbando fuerte
la consciencia.


En los pensamientos
que no pasan de moda.
En la basura que se valora
tanto más que la dulzura.


Es solo el viento,
reticente y temeroso
que silva el lamento
el que acaricia el rostro.