No quería encarar con prejuicios la celebración de Nochebuena, aunque todo hacía sospechar por ser la del fatídico 2020.
Madrugué y , tras desayunar y ducharme, me enfrenté al pavo , que quería dejar aliñado para por la noche solo ponerlo al horno.
De camino a la calle para hacer las últimas compras, timbré a la vecina, para llevarle un obsequio y felicitarle las fiestas.
No me abría y me hablaba asomada a la mirilla.
--Es que te traigo un flan casero- le comuniqué.
- ¡ Ah ! Gracias. No te preocupes. Ya tengo postre preparado- se excusó.
- Es un minuto. Yo también tengo prisa- añadí para no darme por vencida.
- Espera- solicitó.
Tras 10 minutos a la puerta , veo aparecer a Elisa , o mejor dicho, intuyo que la antedicha subyace bajo un traje mitad de buzo, astronauta y profesional de la esgrima .
- Deposítalo aquí- me pide acercándome, atemorizada, una camarera.
Así lo hago, soltando la bolsa con la flanera con celeridad, con los ojos desorbitados por el asombro, que estuve por tapar también con la mascarilla para evitar viera las lágrimas de risa que me asaltan siempre sin previo aviso.
Tras la esperpéntica escena, Elisa( o la aparición que suponía yo era mi vecina, metamorfoseada en personaje de la Guerra de las Galaxias),se disipó tras la puerta a la velocidad del rayo, sin darme tiempo a desearle " Feliz Navidad".
Nunca llegaré a saber realmente si fue Elisa la que cogió el flan. Y si fue, si lograría vencer el pánico para comer un flan elaborado por las manos de la mujer de un médico.
Chasqueada, cogí el ascensor para salir a la calle. En el vestíbulo me encontré al del Quinto A, que dio un respingo al verme , alejándose los dos metros que mandan los cánones.
- Hoolaa, hoolaa-saludó un tanto alterado.
Y salió escaleras arriba, como una exhalación.
Me aseguré de que mi mascarilla Fp2 seguía en su sitio. Y sí, ahí estaba. Pensé que mis vecinos ven muy bien que los sanitarios atiendan a los enfermos de Covid. Otra cosa es compartir edificio con profesionales de la salud, que han de ser un foco terrible de infección.
Ya en la calle, decidí llamar a Muface solicitando cita para que me dieran un talonario de recetas .
- No se preocupe. Dígame nombre y apellidos y se lo mandamos por correo- me responde el empleado.
Las epis deben de ser trajes diseñados en exclusiva para la clase médica, como esos modelos rarísimos de Valentino- musité tras colgar.
Luego , en el Banco, me invitaron a hacer la transacción online.
Compré un Moët Chandon y un par de regalos y me volví a casa , huyendo del manicomio en que se había convertido mi otrora humana ciudad.
Y para abreviar la historia de la irónicamente mal llamada Nochebuena, el pavo se me quemó, el tapón del champán hizo añicos la lámpara de cristal heredada de la bisabuela de mi marido y mis hijos prorrumpieron en llanto incontenible cuando los empleados galácticos de Seur timbraron a la puerta , como emisarios de Papá Noel, que pedía disculpas por no poder hacer su trabajo este año por razones de vulnerabilidad dada su edad.
Cuando creíamos haber visto todo esa víspera de Navidad, abren los pequeños los paquetes, muy engalanados con enormes lazos , y aparecen cuatro epis, cuatro mascarillas, cuatro botes de gel hidroalcohólico y cuatro dosis de vacuna.
No se olvidaron de nada ni de nadie los sustitutos de Santa.¡ Qué majicos!
Recordando el artículo de Larra " El castellano viejo" , emocionada , me fui corriendo a la cama , con las escurriajas de la botella de Moët Chandon , a la espera de que mi Santo calmara el berrinche de mis dos churumbeles, que se quedaron sin juegos de ordenador, sin libros, sin skate..., como yo me quedé sin abuela.
Los restos del champán que ingerí de un trago ya en el lecho , por suerte, propiciaron que me durmiera ipso facto.
De ahí debe de venir la expresión " Beber para olvidar".