El constante plab-plaf-plab-plaf
de la canilla goteando, estoica,
en medio de una insomne noche,
taladra cualquier intento de pensar.
Profundiza aún más el osco silencio
de la lerda oscuridad adormecida,
estropea todos los intentos canoros
de un viejo Sinatra que se esfuerza
por intentar que “A mi manera” suene,
sino original, al menos apaciguante.
Treinta y pico de grados, humedad,
y una interminable cuarentena agobian
el tránsito al alba de un día de diciembre.
Tendría que estar durmiendo o amando,
y no aquí, abrasándome a fuego lento
en esta mala penumbra, tamborileada
por la incansable perdida que, gota a gota,
trepana, incansable, mi tropa de Eustaquio
luego de inmolar martillo, yunque y estribo.
Plab-plaf-plab-plaf- plab-plaf-plab-plaf
ritmo sincopado del tedio nocturnal.