Yo/cuando era yo/corría con los brazos abiertos/cuesta abajo/a pie desnudo/con cara al viento/y las mejillas rojas/escondido en mi habitación/nadando de espaldas/como un chungungo/ bajo el catre enhuinchaho/de colchón lanudo/en un supuesto océano de fulgurita/huyendo de la miseria/y de las horas/tan liviano como la alita de una mosca/escurridizo como un congrio/y entumido por el frío parqué/que abajo/trascendía a parafina

Y ahora yo/que no soy yo/retro alucino/
con las zapatillas Diadora/de poliuritano/y cuero de canguro/de aquellos años maravillosos/las que una vez me hicieran príncipe de la villa trocadero/y me llevaran a caminar blando y ligero/por el asfalto/como el primer hombre en pisar la luna/y mire usted que lo dice éste/que en el presente/lleva bototos en carne/con uña larga de fiera/y un hígado de mamut/creyéndose yo

A qué se parece este yo/que no he sido yo/pregunta el naufrago del resultante/se parece a un lenguado-pato/dice mi amada psicóloga/a un estafador de armiño/a punto de entregarse a la policía/a pejerreyes falsos/fritos en manteca/a camiseta deportiva/made in Tacna/a presidente de mi país/A qué se asemeja/a quién le ganó/dudo que ese sea yo/a qué huele/de qué va/porqué su blandir de mandíbula/y su blanca cabeza a gacha (?)

Yo/cuando fui yo/amé la vida como un palomito/recogí ciruelas hasta intoxicarme/
llené calquitos/me confié a Dios/entonces yo/cuando era yo/tuve una raqueta de Vitas Girulaitis/y de árbol viejo/y un abdomen de burro ahogado/gané el atp de la calle/sin saberme indeseado/subí los cerros de mi fantasía/escapé de la llorona/y del leprosario de la pena/con la pura imaginación/de sinfonía de niño huacho/y cobijo de mamamano

Hoy yo/que no soy yo/escribo versos/sin saber quién soy

Y bacán que así sea...