“las comas van aquí
Y los puntos van allá”,
Dicen los jueces y críticos
Al leer las basuras
Que escribimos por acá.

“la 'coma' va antes de
‘-se una poronga’”, espeté,
Y es que los pobres,
Entre el basural,
Estamos felices de descomer
- nuestros poemas -
Y en un ventilador oxidado
Tirarlos al viento.

“oh perdón, ¿acaso lo ensucié?
Discúlpeme usted
Questa puntuación
Y pésima dicción
Huela tanto a mierda,
__________________________Es la mala costumbre
__________________________De hacerme el cagón
__________________________Entre mis cuadernos;

__________________________Y la poesía tan cutre
__________________________Escrita con crayón,
__________________________¿O fue acaso estiércol?".
El alcoholismo y la ignorancia
No hacen buena mezcla
Y yo ya no lo recuerdo;
Enséñeme usted, sudivinagraciada,
A escribir una buena gesta
Que recuerde hasta el oligofrénico
- Y haga enloquecer al esquizofrénico –
Algo erótico y sensual para eyacular a los ninfómanos;
Algo pícaro y ridículo para reír a los satíricos.
Ignore nuestras risas, no nos reímos de usted,
Nos reímos con usted.
Si quiere algo de tinta…
Lo siento no tenemos,
Pero ocupe la de su boca,
Espere…
Le traigo papel negro...
Y cuénteme como llega con su boca
Tan abajo hasta su miembro,
Majestad excelentísima.