Cuando pisamos la calle con los zapatos desgastados, estamos en los zapatos del tiempo, y sin saberlo, hacemos parte del silencio general, ese que envuelve la tierra, dejándola ver como bailarina del silencio. Ahí mismo el sol pega sobre las piedras, y el aire pasea el olor de la tarde; así se van construyendo futuros espacios con caminos de palabras, como rutas hacia otras tardes en las que caben todas del tiempo. Aparece en silencio, detrás de la ventana. Sus grandes ojos, son los mismos generadores de incurables memorias. El vidrio de la puerta muestra siluetas como en sueños; hasta el aroma de los ambientes entra por los poros, y se aloja en algún lugar de los paisajes de la sangre. Basta saber que quepa la posibilidad de que el universo genere las conexiones inalámbricas, abran las puertas hasta el patio de frontera con la extensa vitalidad, donde crecen los pensamientos explotados de la luz, explotados del oscuro e inconmensurable mar del infinito. Entonces, ahí, somos todo y nada, y nuestro afán es una mácula de polvo convertido en inmensa voluntad alimentada por la posibilidad de alcanzar lo contrario del tiempo. Queda flotando entre las palabras la aún esperanza de sentir lo escapado hacia la nada.