Ya era Octubre otra vez y se respiraban aires de suplicio. El viento entraba por las fosas nasales taladrando fuertemente nuestros restos, lo poco que quedaba. Sólo era un trámite burocrático para terminar el protocolo. ¿Y quien dice que el amor no muere? Tal vez tenga razón, aunque pensándolo bien el amor fue asesinado. Esa noche lo encontré tirado y agonizando, tenía lesiones profundas e incurables, llevaba fracturada la esperanza y la tibia; un edema en el ojo que uso de pretexto cuando dijo que no vio al que se lo hizo para no señalar al autor de tal atrocidad y un pulso que se desvanecía debilitando esas intenciones que un día tuvo con más vitalidad. Alguien le hizo todo eso, alguien que en plena conciencia quería terminar con él, lo hizo con alevosía descarada y precisa.

Ya era Octubre y no tenía ningún sentido seguir con una farsa que me llevaba de manera repetitiva a sentirme igual, ese ciclo que no quería para mí no paraba. ¡Hijo de puta! ¿No te das cuenta? Te diriges a un acantilado del que no saldrás bien librado y con daños que ya has vivido. Eres un tremendo imbécil.

Y fue en Octubre donde recuperé la dignidad y la dirección de mi vida, sin esperar a nadie porque al final del día caminamos solos en ésta puta vida.