El tiempo, ese guiño
suelto bajo la lluvia,
que se deshilacha
sin preguntar nada,
se da media vuelta
cuando te abandonas
entre tus esquinas
veladas de nostalgias.
Algo así como un soplo
que no puede escapar
al precipicio de la duda.
Camuflada en tu piel
te escarbas, rumiante,
cien vendajes vacilantes
con que fabrica un volcán
el fantasma de los celos.