En ocasiones la noche
se viste de tristeza taciturna,
el viento toca las plantas
con mirada escondida.
Obstinado e insensible,
más cerca de lo que parece
por sus modos desencantados,
el día, dueño de sus actos,
no encuentra la fórmula
para acercar el arte de la luz.
Y allí estoy yo, soliloquiando
frente a, tal como diría Borges,
la dudosa seguridad de los espejos
( y sus pequeñas magias inútiles).
Una vana experiencia concreta
para quien ha fracasado en todo,
menos en vivir de pecado en pecado.
De los que hoy solo quedan
las memorias y el azul como color,
e, inevitable, (vuelvo a Borges),
solo existen los paraísos perdidos
y apenas, si logramos refugiarnos en ellos.