...Excúsame de la letra faltante (la t), la m es más cómoda, se lleva mejor con palabras que acarician, las "t" son, en cambio, como artefactos de metal estrellándose sobre muros...

Deuda poémica,
(Se debe la t, poética)

Te debo el tiempo,
el tiempo contado por la gente detrás de las ventanas huérfanas de rechinidos,
porque ya no se abren.

Debo tazas rotas y sombras de café sobre la porcelana,
que cuentan fragmentos de la vida.

Te debo,
los jardines interiores que brotaron rebeldes entre las grietas de paredes viejas,
y llenaron de pequeñas flores los grises del concreto.

Te debo las mañanas entre Abril y Mayo, de algún año,
en que despertamos y no nos contamos nuestros sueños.

Te debo preguntas, desviadas y directas,
las de asombro, las que angustian,
y las que demandan promesas.

Te debo los silencios de respuesta,
silencios de secretos y de insomnio,
silencios de cera cayendo en picada a los pies de duermevelas indiscretas.,

Te debo la tibieza de dos cuerpos que reposan dormidos, encontrados,
indiferentes, protegiéndose del mundo.

Te debo los saludos,
de dos pies que se tropiezan bajo sábanas.
Y el ojo semi abierto que medita, viendo tu rostro,
antes de la luz del alba.

Te debo, innumerables relatos que desvelan,
y lo que imaginan por su cuenta, las letras que amansa y acomoda el escritor.

Y te debo,
mensajes equivocados y rimas malogradas.

Y risas que dibujo sobre caras olvidadas.

Cuentos en tu libro, nacidos en noches de tormenta.

Y el haikú largo, apenas inventado, que se volvió poe-cuento cuando todas estas cosas se escribían,
y me volví lágrima.

TJJCH. 2020