El polvo duerme su cansancio
en un vacío sin ruidos ni formas,
disimulado entre la penumbra
rescatada de cualquier firmeza.
Enredado en un apático letargo,
en la oscura verticalidad presente.
Pasa desapercibido, clandestino,
como una oscuridad agonizante
inmersa en un destino de misterio.
Desnudado de lo que ayer fue,
privado de la sangre del aire
y de lunas buscando lluvias,
es solo polvo de dignidad herido,
deseando que algún viento, señale
cual ha de ser su nuevo camino.