Cuando escribo sobre una hoja se quiebra
dando espacio al universo
donde aparece el aire y se siente el viento,
en donde las partículas se transmutan generando historias.
Historias de arboles, de raíces y hojas, que se posan sobre la tierra...
De agua fría, que atraviesa bosques, que cubre rocas marcando grietas en la tierra....
De sequedad de arena como labio arrugado, estrepitosa entre manos, tierra sola...
En donde la honestidad aparece y calla,
para que entre en tinta, aunque después se desdiga.
Cuando un estado anteriormente cohibido sublime toda revelación.