En la arena nacen pájaros de arena,
molida piedra que cobra nueva vida.
De las piedras brota un raro otoño,
residuo de un medieval verano ajado.
Dignas estaciones ausentes del paraíso.
Vida adentro muchas islas irreconocibles,
infinito túnel guardado bajo siete llaves.
Echado como un fardo sobre el lecho,
semejo un repetido presagio adverso,
mientras, en tu mirada, golpea el tiempo.
Rancio vino madura en el olvido.