Esa congoja de musgo,
plena de soledad de pájaros
y mansa y fértil lluvia,
me empuja hacia las dudas
de las horas perdidas.
Atiborra de garabatos
las manos del descuido,
me sumerge en el fondo
del crepitar de las hojas.
En viejos y desgastados vacíos
desnudo semillas de extravío
que germinan como arboles hundidos.