Tu mano se enreda en el follaje,
inquieta, derramando su cadencia,
agitando la ilegalidad de mi delirio.
Se esconde maliciosa, suave y fría,
metiéndose en el remanso de mi vida.
Inocentes y en tropel los deseos
se agolpan en recodos de vergüenza,
y se pierden en la alada gravedad
dónde nacen tus corales. Allí se hunde,
en delirios de vida, el misterio mudo
de los lentos ritmos sin mancha.