El pregón de las escrituras, arcanos presagios
estampan hoy en los hombres, en sus lomos y en sus quejas
el eco desafinado y descolorido del apocalipsis
yerta la esperanza, arrebozada en cobijas negras,
disemina conceptos en la calculadora inservible,
las sílabas de la muerte se dibujan en los cielos tétricos.

Un anacoreta enmudece al graznido de los pájaros
que regurgita sombrío sobre tumbas circulares,
yacen hombres desvestidos de nobleza, máscaras,
aciagos epitafios de monosilábica franqueza
beso a beso, la voz se les fue quebrando a sorbos
y en sus palmas, enredándoseles en sus dedos
en sus huesos y en su alma timbrada ha sido la condena,
mientras las manos inquietas se buscan en la noche,
teje la luna lupanares sangrientos y el silencio
se despliega como un manto de quejidos que al alba
clausurarán todo vestigio de sombras en la luz ya inútil.