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El mundo se quema en tu cabello. Digo mentiras. El sabor a sangre en mi boca no cesa y temo que ahuyente al amor.

No se que es lo que me falta, pero se que es lo que deseo. No se que necesito, no se que siento.

La vida es tratar de armar un rompecabezas en una montaña rusa. Mi montaña es vieja y nueva, congelada y globalmente calentada. Mi montaña llora los tiempos de ayer.

Estoy cansado de balbucear.

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Es de noche, se escucha un maullar. Alguien grita en la oscuridad y nadie responde. Suave pelar pero grita igual.

Mi amigo me dijo que... ¿Qué me dijo? Algo me dijo y yo le escuche, pero no le hice caso. Ahora la fogata se apaga lentamente y temo que si trate de echarle leña termino yo con menos luz y mas cenizas.

A pesar de todo, sigo siendo yo. Yo en las mañanas solitarias. Yo durmiendo en los buses de la capital. Yo viendo atardecer casi desde las montañas. Yo y yo y yo. Soledad, oh, gran paradoja.

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Año de la rata y la carrera es mas encarnizada que nunca. Hemos avanzado a gran velocidad pero el avance solo extiende la pista. Las llantas llevan tanto tiempo rodando que ya están más planas que el pavimento.

Eventualmente tendremos que girar.

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Al principio estaba dios y una mujer y un hombre y un barco y un mar y un granito de arena y un viento de muerte y un ratón.

Al principio estaba la tinta de la oscuridad, los andamios de la realidad, los gatos que hablan y la incertidumbre de la posibilidad.

Al principio estaba una casa amarilla que comenzaba en el segundo piso y terminaba en el soñar.

Al principio estás tu y siempre tu y siempre tu y siempre tu y siempre tu.

Al final no hay nada. Todavía nada. Quizá solo la incertidumbre de la posibilidad.

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Las metáforas son burdas y sordas a su propia desnudez. La hora es de la madrugada. Los ojos están cansados, las manos duelen.

El alma se estruja como un trapeador. El piso no tiene fondo y su sed es insaciable. La música sigue. Hay que bailar.

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Poco a poco se deshacen las cosas. Si, las cosas materiales obviamente, pero también las cosas metafísicas.

Poco a poco una canción va perdiendo su belleza, un concepto su propósito, un miedo su intensidad.

El tiempo es una gran lima industrial que nunca para de girar y cada quien solo tiene tanto material.

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Me siento como una espada que ha sido afilada demasiado.

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No se a qué espero. Que señal divina debo reconocer. Siento como pasan los años, meses, días, horas y toman pedazos de mi, granos de Nicolas que nunca volverán. Un cuarto de siglo y todo lo que se es que no quiero decir nada por miedo a equivocarme. Un cuarto de siglo y un cuartillo de deseos en flor, hermosos pero perennes. Un cuarto de siglo y todavía tengo los dientes torcidos. En algún momento la idea de existir se convirtió en pesadilla y, incapaces de terminar, continuamos tratando lo menos posible de brillar. Se compró ropa gris, se calló la garganta y nació esa sonrisa disculpante y comemierda.

Tan solo quiero conectar con alguien pero no tengo las herramientas para hacerlo.

Mediador turbulento agarrado desesperado a una rama sobre la creciente.

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Podrá escribir y escribir esta noche y no encontraría nada. Un pájaro en una jaula nueva sigue estando enjaulado. Las estrellas me dijeron que creería que era el nuevo dormitorio y no les creí. Las estrellas dijeron que obtendría lo que quería, que habría palabras nocturnas y que se hallaría una respuesta. Habrá una maravillosa luz naranja, dijeron.

Mintieron.

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Existo, ergo, sufro. Sufro, ergo, siento. Siento, ergo pienso. Pienso, ergo, me equivoco. Me equivoco, ergo, existo.

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Nadie vendrá por mi. Tengo que ir yo por ellos. A través de desiertos y mares, tormentas de arena y tsunamis. Tengo que darlo todo, las suelas de mis pies y la carne de mis nudillos. Todo, la precisión de mis ojos, la ligereza de mis rodillas. Las ideas de mi mente y los errores de mi corazón.

Todo y si algo sobra eso también.

Tengo que darlo todo y arrastrarme de rodillas por el camino, no para sufrir sino para demostrar que estoy dispuesto.

Y para rematar tengo que llevar una bolsa sobre la cabeza.

Sí, Tesla parece un ídolo apropiado.

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Debería escribir canciones de amor.

Debería cantarle a tu pelo y tus ojos verdes y tus sonrisas de belleza instantánea.

Debería hacer rimas con tus dibujos y tus ansias de mejorar. Debería pintarte en luz celestial.


No se por qué pero, esta mañana, cuando fui a lavar la ropa en el pozo lo encontré seco.

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El templo del Pabellón Dorado se quemó en 1950. Un hombre, vestido de monje, bailando entre las ascuas.

Obsesión con la belleza, suya. Obsesión con el amor, nuestra. Una voz, solitaria entre un coro de diferentes tenores, se pregunta si la obsesión solo puede llevar a la aniquilación de su sujeto.

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Por favor, son las 4 de la mañana.


No quiero despertar.


No quiero despertar antes de que me llamen.


Déjenme dormir, que al menos así puedo llorar sin cantar.

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I want to scream but I can only sing.

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