En la aristocrática cantina “La suerte loca”, donde voy a curarme de mis males encontré a un desconocido que me dijo:
—Este lugar es diabólico. ¿Usted cree en fantasmas?
—Yo no —respondí—. ¿Y usted?
—Yo si —dijo y desapareció.

Hasta la borrachera que alegremente traía con el susto se fue. Sin embargo, no es la primera vez que me pasa algo parecido:
Cuando mi mujer me abandonó (por falta de money) y me corrieron de la chamba. Bien jodido estaba y en mi desesperación invoque al Señor de la Tinieblas para venderle mi alma y salir de pobre.
Un elegante caballero se presentó, con una bien recortada barba terminada en punta y en la solapa llevaba un adorno de oro de un simpático personaje que me dijo que representaba al chamuco Asmodeo. Con exquisita cortesía me preguntó:
—¿Qué se te ofrece?
—Salir de pobre a cambio de mi alma.
—Estás pendejo —fue su respuesta—, en la actualidad con la recesión sobran almas sin valor como la tuya. Debes ir al infierno a ver si tienes suerte.
—¿Dónde queda el infierno?
—En la frontera con Estados Unidos —y desapareció.

No me atreví ir al lugar espeluznante que me indicó.