Buenas buenas. Esto es una traduccion de un texto que publiqué ya hace un rato, el cual esta disponible en mis cuentos anteriores, solo que en ingles. Quería empezar a desentumecer mis musculos traductores y este fue el resultado. Si alguna persona caritativa quiere tomarse la gran molestia de leer el texto en ingles y comparar mi traduccion con el original, les estaría tremendamente agradecido. Sería la chimba.

Enjoy





La enterraron aquí, rodeada de verdor. Me gustaría creer que le gusta, que le gusta la anonimidad del lugar. Solo sus padres y yo sabemos que ella esta aquí, todos los demás creen que ella fue cremada, sus cenizas un último cuadro al viento y el cielo de una playa remota e inconsecuente. Yo hubiera preferido que la quemaran.

Aún así, aquí estoy. Si lo odio tanto, ¿porqué sigo viniendo? Un recordatorio, no me preguntes de qué.

El tiempo trae claridad, o eso dicen. Perspectiva. Quizá es verdad, para algunos. No para me. El tiempo ha sido el rio, mientras que ella fue el derrumbe. Entre más tiempo pasa, mas mis emociones se llenan de barro, borrosas con el sedimento.

Así que no sé porqué sigo visitandola. Es como un deber. Una tarea auto-impuesta.

Me doy la vuelta y le doy la espalda al arbol sin nombre que plantamos sobre ella. Estoy en lo mas alto del monte, ella está en lo más alto del monte, si ella esta aquí en lo absoluto.

Me siento, y notó que el viento esta ausente. Las hojas cuelgan pesadas y llenas de sombra, el pasto se siente plastico y caliente. Me dan ganas de gritar.

Ella disfrutaba el silencio. No grito.

Mi mente se vacía. Mi pecho duele. Mis dedos se entierran por si solos en el duro suelo. Una idea, rapida como una mosca.

Una mano, luego la otra, y la otra, y la otra, y la otra, y la otra, y la otra, y la otra.

Mi uña raspa contra una piedrita. La piedrita se entierra entre uña y carne de dedo. Me detengo.

No se si el liquido en mi barbilla es sudor o lagrímas.

Rojas y adoloridas, mis manos están cubiertas de tierra. Una pequeña corriente de rojo fluye desde la uña con la piedra.

La saco, sin sentirla, y la dejo caer.

Cae, rebotando silenciosamente entre los surcos que mis manos dejaron en el suelo pisoteado.

Abajo, muy abajo, escucho el leve sonido del motor de un auto acercandose y apagandose.

Mis ojos se abren, sorprendidos. No se supone que yo este aquí, no para ellos. Me tengo que ir.

Sin embargo, mis ojos se llenan de lagrimas. Mis rodllas se convierten en vidrio teatral.

El silencio parece rodear todo excepto los mosquitos y el calor.

Lentamente, escucho sus pasos, subiendo el monte, arrastrando el mundo con ellos.

Acercandose. Acercandose. Acercandose. Acercandose. Acercandose.

Finalmente, mis rodillas reaccionan. Tambaleo hacia lo verde. Sonido, entonces. Silencio, ahora.

Acercandose. Acercandose. Acercandose.

Voltean hacia la izquierda y los veo a través de las hojas. El tiene puesto un traje, no bien cuidado, desaliñado. Ella trae una blusa gris y pantalones de tela negra. Se ve vieja.

Ellos se acercan a ella y miran fijamente los arañazos que mis dedos dejaron en la tierra. No dicen nada.

El silencio inunda todo.


Yo ya no estoy
Ellos ya no están.




Ella, muerta y enterrada y falsamente quemada, siempre estará.