"Desconocido, si al pasar, quieres hablarme, ¿por qué no
has de hacerlo?
Y, ¿por qué no te hablaría yo?..."
Walt Whitman

Hey Walt! Soy yo, un desconocido, uno mas de tantos
aquél del futuro que avizoraste desde un presente de gloria,
para ese hombre que inmortalizaste en cada letra y en cada verso,
al que dibujaste cuando aún eras visible.

Acá estoy, en un espacio donde converge el tiempo,
en el lugar donde tus letras se durmieron esperando una respuesta
desde un futuro que proyectaste cómo si fueras un vidente
cantando la canción de las imágenes
Hoy te busco en mi presente entre hojas de hierba y poesías
Quise responder al eco de tu llamado desde el rincón de tus versos que estremecen
desde las sombras que viven mas que nunca entre el grito de tu canto.


¿Puedo hablarte? quiero hablar contigo
¿Por qué tú no has de hablar conmigo?
Prometo que no hablaré de la vida de un hombre,
pues poco y nada se de aquél hombre,
ni de su biografía famosa, ni de lo poco y nada que se de sus versos.


Te hablo desde mi presente para que sepas
que la vida no deja de ser distinta
El vagabundo sigue su camino
Tortuoso, solitario y siempre al llegar al final,
Siempre encuentra lo mismo.
Las problemáticas no cambian, solo cambian los actores y el escenario; la función continúa...


El hambre de un niño sonroja mis mejillas,
La Pobreza del Mundo se manifiesta en los ojos del oprimido
Aunque quizás la mayor pobreza del mundo es la pobreza que siente el alma…
el vagabundo nos mira, pero ya nada nos estremece
en las calles todo es silencio, nadie le habla, nadie le mira
...una gota, un paso, una mirada,
una moneda cayendo desde el cielo,
una gota, un paso, una mirada.
Sus manos pequeñas desamparadas.
Un trozo de pan endurecido aprisionado en su boca,
las calles frías como perros vagabundos cubren sus miedos.

Una gota, un paso, una mirada,
una moneda cayendo desde el cielo;
un trozo de pan endurecido...
la invisibilidad y fustración abrazando la miseria,
llora la lluvia, el viento la sacude en las calles
hay vergüenza en su mirada y frío en sus pies descalzos,
sus manos extendidas abrazando la nada...

Quien experimenta la miseria mira con otros ojos…
el arrullo de un abrazo tibio,
un plato caliente servido en la mesa…
Las nostalgias haciendo eco,
sueños de una realidad equivocada…
Una gota, un paso, una mirada,
una moneda cayendo desde el cielo.

¿Sentiste alguna vez que al caer el sol te inundaría el miedo?
¿Sentiste alguna vez el frío calando fuerte en tus huesos?
una cama de cemento mecerá tus pesadillas…
Una gota, un paso, una mirada,
una moneda cayendo desde el cielo…
Una moneda… Una moneda…

El silencio se sacude avergonzado entre las calles,
desde tierras lejanas asoma el grito incierto libertario
del que migra buscando una nueva patria; el vagabundo viajero
la esperanza de la tierra prometida que lo acoja para sembrar sus sueños libremente.
Al dictador de patrias yo le digo: llegará tu hora
para que tus sueños se transformen en pesadillas
te juzgará tu pueblo reprimido y hambriento por justicia.
Tu nombre será borrado, ni estatuas, ni pergaminos,
mientras la historia como tirano te tendrá presente
y si el cadalso no te aprisiona en sus brazos
será el destierro tu sentencia, serás un tirano sin patria


Desde otro lugar se siente el grito del vagabundo soñador sentenciado a la muerte,
el vagabundo adolescente que sueña en un futuro incierto.
pero los labios azulados de nuestros jóvenes
parecen olvidarse en los campos lejanos, oscuros y tormentosos
en tierras forasteras nadie quizo oír sus gritos.
El acero agrietó sus sueños, el grito libertario de la patria que los convoca caló profundo
confundido con lo intereses de unos pocos
¿En realidad ese acero les pertenecía a nuestros jóvenes? ¿O les pertenecía a esos pocos?
¿A quién le pertenecía?
¿A la Religión? ¿A los Reyes? ¿A los políticos? ¿A quién?
¿Al pueblo? ¿A la Patria?
¿A quien le pertenecen los sueños silenciados?
dijiste No dejes nunca de soñar entre hojas de hierba
¿Cómo? ¿Cuando? ¿Dónde?
Alzaron la voz sus padres y hermanos pidiendo justicia
contentaron sus manos con unas migajas
y el trato de héroes se esculpió en la memoria
esparciendo coronas de flores sobre el campo enemigo con sabor a pólvora.
Y sus sueños fueron historia, mientras la historia
se durmió en las vitrinas de los vencedores y sus bóvedas.

Sobre sus tumbas, tumbas de hombres libres se escribió la palabra libertad.
A ti joven, que luchaste en un guerra que no era tuya
Desde lo mas profundo te recordaré por siempre

Porque tu sacrificio no puede ser en vano;
nadie tiene derecho a coartar tus sueños, por eso yo te canto
canto porque No quiero que seas el hechizo seco que dejan las hojas cuando el viento no las levanta.
Quiero que seas la brisa que pinta las palabras brotando en primavera
quiero recordarte por siempre como lo frágil de un sueño
que se escala peldaño sobre peldaño y que se escapó entre tus dedos.

Serás viento libre, serás brisa, serás sueño por siempre...
y del cobarde que cercenó tus sueños serás su remordimiento eterno...

A ti joven, al joven moderno, al de las redes que aún quiere seguir soñando te canto con toda mi fuerza
No dejes de alzar tu voz deja que se sienta
Sonríele al destino y entinta las veredas de cada uno de tus días
no quiero que seas el hechizo seco... quiero que el viento levante las hojas,
quiero que seas la esperanza para que la magia de un sueño te lleve lejos…


No quiero que seas el hechizo seco que dejan las hojas cuando el viento no las levanta...


No quiero que seas la despedida de un beso sutil que alguien robe de tus labios azulados
Quiero que que seas viajero, por siempre cometa, no quiero que seas su estela,
quiero que seas el silencio, la luz infinita de la claridad del alma...
porque si construyes sueños serás la sonrisa del más bello recuerdo, del suspiro serás el aliento...
Serás el pentagrama donde con orgullo se dibujen tus sueños

Serás viento libre, serás poesía, serás la esperanza.

No quiero que seas el hechizo seco que dejan las hojas cuando el viento no las levanta...
Quiero que seas vida y lucha eterna para seguir soñando.

¡Vive! que el futuro tiene historias que contarte, construye tu propia historia, jamás desfallezcas.
No dejes que el futuro se duerma.

Y ella, ella que todo oscurece y que todo lo silencia.
Desde la afilada lengua de la Serpiente
que engaña sin piedad al alma cobardemente
desde aquél lugar el vagabundo muerde sus palabras
desde lo mas profundo de la tierra, desde ahí donde yacerán sus huesos hasta transformarse en polvo.
Desde sus inicios la sentencia estaba escrita: ¡Polvo eres y en polvo te convertirás!
Desde su silencio el vagabundo reclamará la tierra que le pertenece
y desde su lecho eterno se preguntará si era necesario...
La tierra, la tierra amada, la prometida, la usurpada, la conquistada, la soñada, ¡la maldita tierra!
Siempre es la tierra... y su lucha por la tierra será escuchada;
los vientos mecerán su nombre
y pétalo a pétalo se marchitarán las flores
hasta que alguien olvidará su nombre,
el vagabundo morderá su propio polvo, tendrá tierra eternamente.

Al enigma del nuevo mundo que describiste en tus poesía;
a esa democracia atlética le enseño tus poemas
para que de ellos puedan aprender
A la América que nació de la magia
De un jardín de sueños de variados rostros y entintados
lenguajes
Que con fusil en mano forjaron un nuevo mundo
Llora la tierra, Cheyennes, mohicanos, siux, navajos entre otros
invocan al gran espíritu bailando la danza del sol.
El forastero plasma en sus raíces el sonido sedentario
el nativo se inclina impotente, muerde aire, muerde polvo.

Se desgarra herida el águila desde lo más alto
En qué momento el canto que corre por sus venas
se hizo llanto entre sus ríos y sobre sus llanuras se pintó de atardeceres sombríos.
La nueva tierra, la tierra de todos se forja a grito de batalla, en nombre de Dios te conquista
¿Dónde quedaron los sueños de esos niños, de esas mujeres y de esos hombres?
Los sueños de una America que nace ensangrentada

¿Donde quedó el hombre libre, la esperanza y los sueños?
¿Donde quedó la tierra heredada por sus ancestros?
Donde quedó la magia y sabiduría heredada de los espíritus sagrados.

Desde mi llanto
Humildemente le canto a tus versos y a tu poesía
desde las sombras grito tu nombre
y hago mío tus poemas para que la historia jamás se olvide
A los poetas del mundo, a los oradores, a los cantantes, a los músicos,
a los líderes del mundo, a las mujeres, niños y hombres
vengan todos que Whitman está con nosotros
resurge desde las sombras pidiendo a gritos
a la raza nueva continuar la magna obra

Se los pide ese hombre que ha visto cosas que te sorprenderían,
el que sigue soñando, el que ve pasar la historia
El vagabundo errante que camina sobre la línea del tiempo
y al que ya nada le sorprende..."

Y yo, sobre esta senda
sigo aprendiendo de mi vanidad,
busco con codicia mis sueños
pretendo haber encontrado la felicidad
y al abrir mis dedos siento que se desvanece…
Dijiste que nunca deje de soñar,
pues solo nuestros sueños nos hacen libres
y descubrí esperanza en un desierto
y en un oasis encontré una flor.
Y caminé, caminé sin mirar atrás
Y caminé, caminé más fuerte
Caminé junto a otros que miraban en silencio
Y entonces tomé de su silencio y callé junto a ellos

Pero el silencio es tortuoso
Es verdugo de nuestras creencias
Y transforma nuestra vida en un infierno
No quiero respirar desaliento,
Yo solo quiero respirar hojas de hierba
Quiero hacer mías tus palabras, tu risa y tu poesía
quiero hacer de mi vida algo extraordinario,
por eso estoy aquí urdiendo tus palabras,
porque las palabras pueden tener el poder suficiente
para cambiar el mundo y remover las energías latentes
que duermen en las páginas de tantos libros que lo han intentado.
Hojas de hierba, hojas de hierba, bibliotecas abran sus puertas;
la finalidad propuesta constituye el todo
¡Desde las sombras Walt seguirá vivo
mientras alcemos su voz con fuerza! porque vive entre la masa


Y acá estoy desde un rincón de tu poesía
Hilvanando versos con sabor a hierba
Intentando gritar con fuerza y sin miedo
porque no quiero emerger desde las sombras
quiero ser la luz del vidente cantando la canción de las imágenes
el libro de todos los libros de la nueva América;
la América libre, del hombre libre
Para que la vida desde el futuro no nos pase por encima sin vivirla.
¡Viva la nueva América! la América democrática

Hey Walt ¿Estás ahí?

Quiero llevarte más allá de tu América
forjada desde la esclavitud de pueblos que algunas vez fueron libres
Desde una tierra indómita donde se forjó una nueva historia
¡Arauco! Tierra indómita inconquistable,
de proezas imborrables, de atardeceres soleados
y de vientos jugando entre los trigales
el aroma de los canelos, los arrayanes floridos pintando los campos
la inmensidad de las araucarias intentando alcanzar el cielo majestuoso
testigos silenciosos de una historia tallada entre vencedores y vencidos
entre copihues enrojecidos por la sangre mapuche
sangre de las luchas, sangre valiente y belicosa esparcida entre la nieve blanca cubriendo cada rincón de la mapu ñuque
en la tierra sagrada tristemente se teje un jardín de huesos petrificados
el espirítu de la muerte baja desde la noche ante el llamado de la machi
con pena bebiendo del vino los elegidos despedirán tu canto
¡püllü ahora eres libre! abraza con fuerza el árbol de tus ancestros
vete al cenit donde residen los dioses wénu rey fücha y wenu rey kuse
Tú ya eres polvo en el viento, tu corazón se convirtió en piedra

Hacia el cenit te irás
ya has sido llamado de regreso
que te vaya muy bien
que no se vuelva, que se quede allí tu personalidad
no hagas jamás nada adverso a tu familia
que te vayas muy bien
ya te has vuelto otra persona
ya te volviste un extranjero
ya no volverás jamás a nuestra casa
véte ya al cenit, pues ya,
no regreses jamás y bajo ninguna circunstancia a tu familia
Ayuda tu familia
preocúpate continuamente
Hoy ya te volverás ceniza,
tu corazón ya se volvió piedra
te encuentras en otra tierra,
ya no sabes nada de los asuntos de ese mundo
se terminó la persona nacida

Rangiñ wenu amu-a-y-mi
éew-ta wiño-wicha-y-mi ta mi chew-ketu
küme aamu-ñmu-a-y-mi
wiño-me-we-tu-la-y-a-y ta mi püllü
Pekan-ka-la-y-a-y-mi ta mi familia
küme amu-ñmu-a-y-mi
Ka-che tu-w-i-mi mi éew
éew ka-che-nge-y-mi,
éew wiño-we-la-y-a-y-mi ruka mu
Rangiñ wenu éew amu-tu-a-y-mi, ta-ti tüfey
wiño-ka-fa(l)-la-y-a-ymi mi familia
Kellu-a-y-mi ta mi familia,
kuida-tu-nie-a-y-mi

éew trufken nge-tu-a-y-mi t fachantü,
éew ta kura nge-tu-y ta mi piwke,
ka-mapu nge-tu-y-mi ta ti,
kim-welu-la-y-mi ta chem éungu rume
lley-chen af-i

Un minuto de silencio para un pueblo reprimido
un pueblo que nace y se forja con valentía...

Quiero cantarle al hombre de mi tierra
al huaso, al obrero, al panadero, al cocinero
al pescador, al verdulero
al Carpintero, cerrajero, mecánico, electricista,
al conductor, albañil, fontanero, pintor,
tapicero, camarero, frutero, carnicero, pastor, agricultor, herrero, sastre, barrendero
a cada hombre que con su esfuerzo hace patria;
la patria de todos y a veces de unos pocos.

Al profesor un canto aparte quiero dedicarle
al profesor de vocación
a los modelos estructurados y fracasados
busco respuestas y no las encuentro
la creatividad se ha sometido a la estructura
que intenta concientizar el espíritu libertario
de mentes reprimidas


Entre hojas de hierba desde las sombras
le canto al poeta, al desconocido que hará suyo estos versos
a la mujer reprimida por un patriarcado absurdo
a la maltratada, a la abusada, a la ultrajada
al silencio de los labios que claman justicia desde el eco de la eternidad
a la mujer de esfuerzo, a la soñadora
a la desamparada que a las sombras del frío
vive con su estómago vacío debajo de un puente
con todo mi amor a ti es a quién mas quiero cantarle

A la madre y padre a la vez
a la que cada mañana entre lágrimas se da aliento
y continúa su lucha a pie firme batallando
a la mujer que hizo grande a nuestra patria
a Mistral entre el agua y el fuego dibujada,
maestra inmortal y madre de todos nuestros niños
valorada y querida entre naciones extranjeras
y denostada en su propia patria

A cada mujer, a su grandeza que seguirá a lo largo de la historia
porque tu lucha es la lucha de todas las luchas
porque tú mujer; eres la madre de hombres, ¡Jamás lo olvides!
Hojas de hierba mujer no desvanezcas
erguida y altanera sigue adelante, no transes

"No las damas, amor, no gentilezas
de caballeros canto enamorados,
ni las muestras, regalos y ternezas
de amorosos afectos y cuidados;
mas el valor, los hechos, las proezas
de aquellos españoles esforzados,
que a la cerviz de Arauco no domada
pusieron duro yugo por la espada."

¡Guacolda, Tegualda, Lauca, Fresia, Arauco les recuerda con respeto!
"Pues no es el vencedor más estimado.
De aquello en que el vencido es reputado"

A la lesbiana que lucha por sus derechos
a la transgénero que sufre en un cuerpo ajeno
a la prostituta menoscabada
aquél que guarda en silencio su secreto reprimido
a la cartonera que kilo a kilito día a día junta monedas
para dar un plato de comida a sus hijos
al minusválido, al anciano postergado
al enfermo desahuciado, que además de luchar contra su enfermedad
debe luchar por el pago de sus licencias.
Así es la patria querida, la patria de todos y a veces de unos pocos...

Al niño abusado que no pude defenderse
al maltratado, al reprimido, al hostigado
al joven sin oportunidades, pero digno
le canto también a la esperanza de un sueño
al que se siente fracasado. ¡Arriba no desfallezcas!
Y si en un futuro próximo deseas conversar conmigo
joven desconocido llámame que yo emergeré de las sombras para conversar contigo.
¿Por qué no he de hacerlo?
Quiero que sepas que creo en ti
dale sentido a esta magna obra
Hace bien respirar futuro cuando todo se oscurece.
En los anaqueles de las bibliotecas
estaré esperando tu llamado
Búscame entre hojas de Hierba
entre tus emociones, en tu lucha diaria,
en la canción del tejedor de sueños
pero no me busques en aquél lugar,
en aquél donde florecen las despedidas,
no estaré en el sueño eterno
ni en silencios quietos…
estaré en tus palabras todo el tiempo
pero no me busques en la esperanza marchita de tus lágrimas…

En el viento tibio seré susurro
y en la nieve derretida seré tu llanto.
Seré por siempre la luz del vidente
cantando la canción de las imágenes


Me veras en cada rayo de sol,
seré esperanza en tu mirada herida.
mis palabras quizás sean la respuesta necesaria.
En el silencio del que abandona la esperanza
pinta nuevos sueños y deja atrás nostálgicos amaneceres…
Al caer la noche te acompañaré en tus sueños
Donde el sol brille, seré también el cielo…

Cuando los inviernos toquen tu puerta
Y ya no me busques ni me recuerdes
No dejes nunca de soñar…
Los sueños pueden ser eternos,
pero no me busques en aquellos lugares
donde las estatuas pernoctan...
las estatuas son pálidas y frías…


Búscame en los recuerdos,
en las hojas caídas en otoño,
en la esperanza que anida la primavera
en cada momento entre hojas de hierba,
en las huellas de tiempos hilvanados,
en el color de aquellos pequeños detalles
que te inspiraron a gritar con fuerza…
pues tu grito ha de ser mi mejor poema

Búscame por siempre…

Jamás me olvides… porque quiero que me ayudes a continuar la magna obra
cantando la canción de las imágenes

¡Hojas de Hierba, hojas de hierba!
para que sus voces desde las redes de un mundo imperturbable puedan ser escuchadas
No es mas importante quien mas gana
ni quien mas tiene a los ojos del cielo
Desnudos llegamos desde el confín del vientre materno
a un mundo que no conocemos
y desnudos emprendemos el viaje hacia una fuerza desconocida

Al barquero dale sus monedas, pero a Dios no se engaña.