Verso incoloro, el nicho de tus penas
te obnubila.
Verso triste, los ecos pululan y los
cuerpos se alejan.
El viento gimotea raudo y la mano
que te ensalza, ahoga el anhelo vital.

La calle, como mil puntas cruentas
en los fantasmas innumerables;
huellas de piel, el verso
escala impredecible. Vive, muere,
muere, vive.

El horizonte se ensombrece, las
palabras queman,
la brisa acude inundada de ansiedad.
Se perciben los sonidos que respiran,
el humano dolor.