Contra la balaustrada de su casa hay un gato muerto. Un gato decapitado. El cuerpo cuelga en el exterior y no cesa de gotear sangre, y la cabeza cercenada, que ha quedado dentro de la terraza, espanta con unos ojos blancos, vueltos.

No lo arroja al vertedero. Ese esperpento representa un cuadro de candidez frente a su saña, con la que se ha revestido siempre para dañar a cuanto ser indefenso se le ha cruzado.

Con la pericia del buen fotógrafo cada mañana tras desayunar se hace un selfie diferente con los restos macabros y con astucia les escribe un pie de foto. Espera editar a largo plazo un libro ilustrado, su autobiografía.