Las formas, arrogantes y ariscas,
entre silencios locuaces y vacíos,
van ocupando un lugar en la noche.
Algunas desplomadas por el suelo,
otras en fugitivas delicias raptadas.
Transparentes aquellas, latiendo
misterios. Las que algo dicen de mí
descubren historias melancólicas,
otras, con sabor a goma de mascar.
Yo las sigo desde muy adentro mío,
si bien hay lenguas que no escucho.
Desconozco si su sabor es alucinante
o solo son un fenómeno atmosférico.
Su aliento tiene olor de sombra virgen,
nostalgioso y amargo, apenas un vaho.
Las distingo brillando independientes,
dejándome en la tez un roce imaginario
hurgan secretos yacentes en mis sueños.
Así acosan desde la profunda oscuridad,
pero apenas una luz asoma, veo que solo
son, iluminados, pobres y viles artefactos.