Transeúntes de vidas prestadas,
formadores de un amor camaleón.
Vagabundos, se esconden escanciados
de nostalgia en sus matices sombríos,
a la espera.

El amor, ese de seis letras que
los halla predispuestos en
la timidez de su confianza, no
se engaña con suspiros orquestados
ni aullidos enramados de oleaje solitario.

Transeúntes de vidas prestadas,
el amor adorna las pieles en un
argot inmortal, del dios ocaso, y esa
virtud dúctil es solo un sentido reflejo.

El amor se pasea como un estacionario
vitalicio y los transeúntes perciben su
fragor ondeante, su celuloide humedad.

Frágil, el amor sucumbe al tiempo y
sin embargo, allí están; transeúntes
buscándole en el clima, emulados en un
ciclo inexplicable.