Sentado frente a un papel,
pensando en que escribir,
la inspiracion se va poco a poco sin el,
y la poesia deja de vivir.

Su pluma cae sobre la alfombra,
la libreta en un rincon esta,
de repente se derrumba una sombra,
y el poeta a muerto ya.

Todos sus personajes lloran,
pues ya no podran terminar la historia,
el pensamiento del poeta ignoran,
y ya nunca podran cantar victoria.

Muerto el poeta esta, triste,
yace inmobil en la sala,
de sus poemas de amor ninguno existe,
y muere luego de la ultima vez que exala.

Fue enterrado entre versos,
entre prosas y amores ciegos,
entre amantes y ardientes besos,
entre mujeres hermosas y hombres andariegos.

Al cielo de poetas va,
a un cielo creado de tul,
donde en vez de escribir amor da,
donde todo se torna de un divino azul.

Adios, se despide el poeta,
al irse ha de tener mucha suerte,
por que se enamoro de una extraña silueta,
aunque no lo crea el se enamoro de la muerte.