Cuando imagina el niño trepidando,
entre versos de colores bermejos:
Siento en premura antilogía y abismos;
el plectro ingenuo en mi voz se ha perdido.

El sueño hibleo y áureo está llorando:
Fárragos de duelo orean en mis ojos,
y en antífonas busco los suyos,

que ya embozados, se alejan, deseando.
Es así que su poesía dulce y libre,
desconoce mi austera condición:

Distráele el verso de su espesa urdimbre.
Ritmo autumnal, pasión inusitada,
te ruego, sírveme de aljaba siempre,
al perenne encuentro de eolia visión.