En el erial sinuoso y
tibio de tus
labios dormidos,
ligeramente hinchados,
cual cúmulos cubren los cielos.
Compendio ardoroso de hilos desunidos.

Su pasión, como el arte, no tiene un fin.
Por eso antes de entregarte, abandonas
la razón como un collarín,
y te despojas del yo, como el madero
de su aserrín

Formas inesperadas tiran en los rincones
de tu gemir, y el colliguay sembrado
en la piel, te expone antes de morir.
Ya no eres tú, eres una línea sombría
que se retuerce en un solo latir.

Ondeas placida en el dolor de tu
montura florecida para recordar,
que sos solo un abismo de la vida;
y le huyes al regreso mortal, en el
fervor final de tu carne dolida.