Tú.

Tú, que escribes bonito y no aprisionas palabras en poesía.
Que apareces cuesta abajo para vestir de falda circular a una laguna.
No acomodas ni sujetas a sugerencias de estilo
para que los ciegos piensen que eres única.
Tú, pequeña mía...
No eres ni pájaro ni poema
No vas a escuelas de egos engrandecidos
por inflados conceptos.
Eres de nuevo otra mañana
que no promete o miente
para hacerme sentir que sigo vivo.

RH