Nuestro algo escuálido amor
viene desprovisto de mensajes,
es miembro de paneles ocultos.
Diría que es profeta de lo inútil
o una incierta reunión escénica.
Nunca está en el lugar apropiado,
ni en las fechas convenientes.
Aparece como el genio de la tierra,
capricho moldeado como espiral
de carne o queja de las manos.
Es apenas un estímulo onírico,
muy extraño y nada envidiable.
Habita esa desértica extensión
que llamamos, pomposamente,
nosotros, con memoria particular,
vueltos de espalda y con vacilación.
No somos más que, en ocasiones,
puntuales visitadores enamorados.