TRAGALUZ

La nada sabe a todo lo que se fue un día, una noche, un instante en el que el alma se desvaneció sudando sangre

La nada sabe a huidas a la libertad que regresaron una tarde de lluvia con cadenas y grilletes, con los ojos desencajados en la diestra y en la siniestra, un mendrugo de la desolación.

La tarde es un ojal por donde intenta el sol pasar despacio, pero nunca termina de pasar aunque anochezca, aunque vuelva a amanecer. La tarde se atora cuando el vacio me llena de su nada.

De esa nada que sabe a agrias veladas que para la madrugada ya se pusieron rancias y al mediodía, ya solo los gusanos desentrañándome me acompañan a esperar una nueva tarde que avanza despacio rayando el cielo y carcomiendo mi vientre vacio.

Todo se fue tras de ti, menos la tarde. Ella sigue fingiendo que la muerte es un alacrán sin arpón que duerme entre el huacal de mis costillas. A veces, me vence el cansancio del vacío y me quedo dormido solo para soñar que ese alacrán despertará hambriento a tragarse mi enfermo corazón con el que se envenenará. Entonces la muerte habrá muerto.

La nada sabe a todo lo que se atora en la garganta al momento en que por el llanto, me escurre el lodazal podrido del dolor de estar hueco, ciego, vacio de luz, ahogado en una vida que alguna vez inundó mis entrañas, en las que hoy solo se enrosca a descansar la muerte.

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