La verdad llega como huésped incómodo,
se apoltrona, serena, con su propia ironía,
desnudando historias de viejos amores.
Las palabras son memoria y piel, herida
intacta, inmediata y roja. Arcaicas derrotas.
Vivir es un destino frágil, un respirar apenas,
sueños que naufragan en el mar del olvido.
Con prófuga tristeza que viene y se queda,
hablan de nosotros, las hojas al caerse.