Hija del dolor he sido,
guacha de ausencias
en un día de otoño me han parido
y enamorada del amor mutilado
en la vasta soledad he permanecido.

Hallando la imagen abstracta
en el fondo de mis entrañas he perecido,
preñada de abortos
frente a la luna me he mecido iluminada,
temblado de la vida no vivida
y decorando con flores el alma desposeída.

Puta sin vocación,
Poeta sin serlo,
Muerta de hambre y de sueños,
¿por qué no te revelas ante mí,
desconocido sendero interno?

La madre que tuvo un mal polvo
y una hija bastarda,
feto irrisorio en ti me guardo
como el porvenir al mañana.

Inocencia, aún quedan resabios de vos
en la orfandad que tengo como morada,
en el verso que nombra a la infancia perturbada,
en la acción del verbo que ha dejado de ser
ante la cotidianeidad en la que recaen las palabras…
en la boca del docto,
en la presunción del sabio,
en la honradez del hijo pródigo
y en la estructura vacía del chaRlatán sin eco sonoro.