Mi clima sabanero,
bosque de galera; así eres,
poblada de la sangre antigua,
de calores gloriosos y fríos amigables,
enjugados de sonrisa.

Se alza el grito llanero y atávico,
erigiendo a su paso la senda
de lo incierto por valles conmovidos,
altivas cordilleras; estremecido todo
por el sonido raudo y tajante de la
desesperación.

El corazón frente a la muerte enviste
desbocado. Sollozos lejanos,
marchitan la vida en cada pétalo,
y una línea de “victoria” como
eco universal reluce en el oprobioso
rostro del yugo.

Ahora el roció veraniego con su
húmedo hilo ha levantado la
tierra en flor.

Ojos extraños y ágiles;
Pero las espinas persisten,
sobreviven.