Transpirado más que un esclavo,más cagado en miedo que un polizón y el almacén de la Tana cerrado; una
Birra para los pibes de la esquina.
La hija de la Tana sueña con ira Europa; el primer mundo prometido y un gol de grito allá lejos en una
tarde de otoño. Domingo y periferia.

Contiguo a la basílica jadeaba la Gringa, buscando un punto de apoyo,se iba a la mierda; pobre diabla
Que no sabía, ni preguntaba.

En algún sentido está enferma del remedio que la cura, pero hay palabras que no existen en el vocabulario de ese llanto. La Gringa, que hace años fue profesora
y ahora no tiene en donde caerse muerta,
pensaba en eso cuando el colectivo,
largo y vacío, pasaba cerca de la Iglesia.

Por esos pagos la Gringa,se mantiene a duras penas con el quiosco. Los pibes toman cerveza y ella piensa pasar a la clandestinidad. Solo para poder seguir viviendo.