Los reyes se han caído
una mañana de acuarela.
El aire, cual dulce agonía,
apagó sus noches tenues.
Ya no es parte alguna su reino,
lo destruyó la audaz llovizna
con que alardean las nubes.
Nada es eterno, ni las hierbas
que en el silencio crecen.
Tal vez a nadie le interesa
que se haya segado del trigo
las espigas. Los lares son ajenos.