El poema es la gloria de la poetisa,
a todas sus revanchas,
a su cielo irremediable,
a su vocación de fracasada,
a su desorden en la tarde,
a su estómago revuelto
por el hambre y la palabra.

El poema no acaba
en el vaciamiento del número,
el poema es la jaula abierta,
la rosa contra el pavimento,
la marea en primavera,
el desvío del cordero.

Quisiera vestirme del poema,
acobijarme en el verso
que todavía no ha sido
lanzado al universo,
el verbo me proclama
y sobre el precipicio de la mente
proyecto mi morada.