Es un lejano murmullo que ahueca este cascaron
con el mismo detallé de una rica marisma, el ruego
visceral, que parte los cimientos del espíritu, triste vate,
como calcio; de tu inextricable locura.

Permíteme rasgar en tu oscura clámide,
como un paliativo o medicación;
la duda creada en el súbito tedio
de tu abyecta condición.

Y en una lagrima, cincelar,
quizá sin éxito; la epifanía
simple y mortal, de que,
en cada palabra, gesto, grito,
eco, caricia y llanto,
estas creando el milagro.