A veces es tarde, ya noche.
Imagino tu rostro, desorientado apenas.
Voluntariamente distraido en minucias.

¿Será que vienen a visitarte cuando oscuro y prefieres ignorarlos?

¿O te piden explicaciones por tus insulsos actos y, aunque los miras dolido, sabes que debes callar?

Te recuerdo que ustedes mismos convinieron 50 años de silencio.

Y es tarde para arrepentirse de callar.

Pero nunca es tarde para hablar.
Porque nadie desaparece.

Se huelen fríos de ventisquero.
Las siluetas en el horizonte ya llegan a buscarte.
Tú rebuznas.
Yo te solté la mano hace años, cuando te fuiste a tu asilo contra la opresión.