El mismo golpe seco y gastado por los siglos del puño sobre la mesa. Y las cabezas sumisas que arrodillan la mirada en el plato vacío. El silencio se hace más pastoso que solemne y en el vaso de agua unas pequeñas ondas concéntricas adornan el drama. Esta vez no es la sopa demasiado caliente ni la tele demasiado alta. Esta vez su hijo se ha comprado unos vaqueros rosas y, para colmo, superslim. La voz del padre como un trueno apocalíptico proclama la vergüenza y el pecado. Y Sodoma y Gomorra. Y el hijo de un teniente que no puede, que no debe, vestirse como un maricón. Un teniente. Todo un teniente. Y el hermano pequeño pendiente de la preciosa tormentita en su vaso de agua. Y la pregunta que brota inocente e inoportuna: papá, papá, ¿cuándo te asciendan ya podrás tener un hijo maricón?