Ya no sé si me gusta
lo que me gusta
o solo me gusta
lo que dicta el gusto ajeno.

No sé si soy yo mismo,
el que decide por mi,
gusto o disgusto propio,
o aquella voz que clama
y jamás deserta
que me hermana altivo
a un gusto canónico
que ningún esteta desconfiaría.

Nos han perdido
en un calculado desconcierto,
maquiavelamente forjado,
alienado y eficaz.
Nos han robado el espejo,
hemos perdido el narcisismo,
alimento de nuestro ego,
por una utópica catarsis
cegadora y dogmática.

Sin marca registrada,
en una camaleónica mimesis,
al espíritu de la manada,
nos han sustraído el gusto.
el intimo gusto,
personal e intransferible.
Feliz en la ignorancia,
mi activa vida sedentaria
está más dinámica que nunca
y así vivo altas emociones
desde mi sillón de academia.
Mi risa colectivizada
me hermana con el mundo,
la parodia me avisa jocosa
que mi gusto vetusto
ha de ser ya renovado;
que la soñada libertad del preso
que crea utopías introspectivas
más allá de las rejas
y enajenado, febril
ante la abstracta realidad
se da la vuelta insomne
y sigue soñando
que un día el gusto será suyo
no es más una realidad a nuestro alcance.
no es mas