Es agosto, al atardecer, en esta calle
donde son tantos y donde van todos.
A mi alrededor ningún pasaje secreto,
hacia adelante y hacia atrás gentes,
desconocidas, diversas, muchas voces.
Andar por un surco, como palomas,
con la nostalgia cargando los hombros
en el trunco latir de alguna vena azul,
en la angostura de lo mínimo del límite.
En esta calle es agosto, al atardecer,
los hombres tras los pasos de sus sombras,
en el ancho ocaso alargado y transparente
de un gran silencio de viviendas vacías.
La desnudez unánime de cuerpos y de almas
pasa cabeceando una somnolencia atroz,
cuando, al atardecer, en esta calle es agosto.