Que al catre no se va a dormir
ni a limpiar sus barrotes de bronce,
a dar vuelta el colchón porque su lana
te pique en la noche.

No se va simplemente a cambiar sus trapos
por grilletes de seda,
y menos a pulir sus ruedas cuando hay jarana.

Allá no se va sin una buena porción
de ganas,
una jarra de agua clara
y un par de bocas sedientas.

Al catre que esconde tu cuerpo,
ese gran testamento de besos tardíos
hay que tirarlo al vacío para enterrarlo
repleto,
una vez que mordido
ha expirado contento.