Asilado en una sombra obscena,
en el exilio de la misma infancia,
el tiempo anda perdido, inasible.
Desvistiendo, terco, días y noches,
arrumbando planes no cumplidos,
abreviando la recta simetría del mañana.
Tumultuoso arrasa cada alborada
con la exactitud de menguar las horas.
Arrastra, en su vocación de incertidumbre,
la clave que permite acertar lo eterno.
Respira su secreto de hojas muertas
en el recóndito domicilio de la certeza.
Empero, en el oficio usual de ir viviendo,
nos empeñamos en alcanzar con ahínco
esa rara concavidad incandescente
que esperanzadamente llamamos futuro.