Una tarde con el poeta
Las primeras gotas se estrellaron contra el pavimento a las cinco en punto de la tarde, la brisa dejo caer las ultimas hojas de la acacia sobre la vereda, que un peatón incognito e indiferente piso sin piedad, llevándose una de ellas adherida a la suela de su zapato negro, los faros de un automóvil rojo iluminaron la avenida, mientras un sol broncíneo se despedía de la ciudad triste.
Subí los doce escalones de madera crujiente y enfrente la puerta de mi habitación vacía, el manojo de llaves frías me hizo estremecer, hice sonar la vieja puerta verde girando la manilla de bronce sucio, y entré, el clic del obturador ilumino la mesa, sobre ella poesías, y ceniceros trasnochados que despedían olor a encierro, de cuatro pasos llegue a la cocina la encendí y puse agua para un café muy negro y muy azucarado.
Crujió mi viejo sillón al sentir mi peso, con ambas manos tome el tazón de café para entibiarlas, poco a poco fui sorbiendo el brebaje que me devolvió la energía y acomode mi fiel Olimpia para escribir un poema feliz.