Poema


¿Será el invierno?


La luz está más difusa,
hay grises en los paisajes.
Veo contornos mimetizados
y solo figuras que juegan
a esconderse de mis retinas.

No hay perfume en el aire,
las flores están marchitas.
Se fue el olor de azucenas
y el aroma de las lavandas
se pierde en la inmensidad.

No siento el gusto del vino;
la miel hoy no sabe a néctar;
ácido es el mate amargo;
salobre el agua del pozo
y amargo el sabor del pan.

No oigo el piar de pichones,
ni el paso del viento ulular.
Esta silente el canto del gallo.
No se escucha ningún grillo,
tampoco campanas al despertar.

Mis manos están heladas.
Los dedos no sienten nada,
mucho menos frío o calor,
ni palpan por más que buscan
la suavidad de tu piel.

Siento pesado el camino,
me cuesta mucho avanzar.
Los hitos se ven distantes,
las referencias se esconden
y no las puedo encontrar.

¿Qué me estará pasando?
¿Será una jugada del tiempo?
¿Será el cansancio del día?
¿Será que se acaba el camino?
¿O acaso, será el invierno?

Sí, aunque me canse, no vea y sienta frío
lo más probable es que sea el invierno...



Incluido en libro: Páginas al viento
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