Este escombro, aquí presente,
es un mapa de muchos fracasos.
Está en peligro, sólo tiene el tiempo
presente, que se le suele quemar
por las tardes. Pensando en hoy.
Con todo lo que deseamos
él mira hacia fuera. Más allá
de la uña del pulgar. Y eso es lejos.
Ya nada le duele, se lo dolió todo
y se atiborró de dolerse en una espina.
Abandonó el trasero habitual de la vida
dejando de alabar mediocridades.
Se perdona, entre relojes y pértigas,
sus confesiones impulsivas.
Se atreve a saborear la ingle del mañana
en los suburbios de la aprobación.
Pero sigue siendo escombro. Aquí presente.