Enséñame a dormir.
Me cuesta dejar de vivir.
Escribo, leo, libo… vivo.
La mala suerte esquivo.

¡No necesito dormir!
No tiene sentido.
Ha sido ácido el sonido.
Sórdido, no te olvido.

Cigarrillo.
La colilla con tu labial.
La planta sabia ya sabía que la savia no dormía.
Ansía seguir, continuar.

Dormitar, descansar.
¡Percepción impuesta!
Somos máquinas de crear.
Tú puedes dormir tranquila.

Aquí o allá, a mi lado o no.
De todas formas no estaré.
Eso sí, por mi dos ventanas te veré.
Entenderé tu punto, más no lo comparto y punto.

No hablemos más del asunto.
Con destreza te unto, diferentes conjuntos.
Una sola intersección.
Un perfecto desperfecto.

Y, en efecto, trato de ser directo.
Por ti siento más que afecto.
Pero no hablas mi dialecto.
¡Entiende, dormir no tiene sentido!

Enséñame a dormir, te lo pido.
Tendrás que aceptarlo, soy muy mal alumno.
Cantemos un himno y disfrutemos de lo íntimo.
Ínfimo será el instante, serás mi cariátide.

Descansa Dulcinea, ya no pongas esos ojos tristes.
Duerme, yo escribiré en un papel lo que has soñado.
Es el don que algún dios me ha obsequiado.
Tampoco dormiste. ¿Ya ves que nada resolviste?