Se fue,
todos se van
y nos dejan con el alma en espera,
con la frente marchita,
sintiéndonos huérfanos y extranjeros
de la tierra que labra nuestra pena.

Nada es barato ni de oro exacerbado,
¡el arte no tiene un precio, muchachos!
y a su vez, es muy precario,
y guerreros son los seres
que llevan el corazón entre las manos.

El amor no se merece el encierro
pero los cobardes
han invadido las calles y el verbo,
mientras los valientes
se llenaron las venas de hastío y veneno.

Las lágrimas endurecen el cuero,
y tu rostro se ha vuelto un recuerdo,
y deberiamos merecer el derecho a olvidar
porque si no nos salvamos en primera persona,
de la desesperanza y la patética carencia,
¡nadie lo hará!

Son las horas
en que me siento a mutilar el presente,
historias que se repiten
como postales de un "tiempo mejor"
en un HOY sin precedentes;
promesas y ternuras
que murieron, con la beata dulzura, entre los dientes;
y emociones que llegaron tarde,
como llega la conciencia a la mente.