Sobre el caballo, al tercio del camino,
Rebervera el sol en la botella
Que espera desplomarse al abismo,
Del jinete o cargamento tendido sin sombrero.

Una sequía se cuela entre su carne,
Fulgoroso y pisoteador el sol mira a sus ojos:
En su desierto un cadáver espera ansioso
Que el tercio sea el fin del verso.

Las repeticiones resuenan y redoblan:
Huye de su corcel sin alzarse, huye de sí.
"El mismo árbol, el mismo puñal,
Caería aquí, pero detesto llorar".

Sorberá de la botella una vez más,
Agotada millas atrás,
¿Será posible hallar manantiales
En este salvaje lugar?